Чье алое сердце даже сквозь ткань так поразительно расцветает —
Это дар, дар любви
Совершенно не прошенный
Небом ли,
Бледным огнем
жгущим свои угарные газы, глазами ли,
Тускло застылыми под котелками.
Боже, что же со мною не так,
Если эти мертвые рты должны раскрываться в крике
В заледенелом лесу, на васильковом рассвете.
© Сильвия Плат